Nescio quid majus nascitur Iliade
Звонок.
А? Чего? Уже иду… - дверной звонок, сделанный из старого китайского пистолета, наполнял квартиру оглушительной пальбой. Звук у таких пронзительный, ужасно ненатуральный. Интересно, китайцы их специально делают максимально неприятными для окружающих ребенка людей? Проклиная пистолет, его создателей, и день, когда самолично пришпилил его вместо звонка, я таки подошел к двери.
-Кто там?
-Крэй.
-Какой-такой… ах ну ведь это же я… А вы, собственно кто?
- Почтальон. Вам письмо.
-Какой почтальон в три часа ночи? – в моем голосе сквозило неприкрытое подозрение. Или что-то еще в таком роде. Ну не мог я слышать свой голос со стороны. Но впечатление хотел создать именно такое.
- Спецпочта – голос за дверью был странно ровным. Словно говорившего ничего в этом мире не волновало.
-Какая ещё спецпочта, а? – В такое время все почтальоны дома сидят, только бандиты шастають. Не буду дверь открывать!
- Это было предвидено Высшим.
Каким еще высшим… Ой! – Я испуганно отскочил от двери, из замочной скважины которой повалил густой, болотно-зеленый дым… Ручка медленно поворачивалась.
-Эй! Эгей! Вы что, газ пустили?
И лишь тишина была мне ответом. Как оказывается быстро можно запереть дверь прихожей, добежать до комнаты и открыть окно! Хотя при размерах однокомнатной квартиры это и неудивительно. Горазд удивительней было то, что я не споткнулся о провода, книги и кресло… Ну как не споткнулся… Ну да, опрокинул это проклятое кресло, ну пнул свежую книжку Елянина. Не упал же? Не упал! Вот!
Собственно я уже заносил ногу над подоконником, как окно с грохотом захлопнулось, стукнув меня по этой самой (левой!!!) ноге. Больно было…
-Крэй. – Тот же ровный голос. Ну что делать? Придется оборачиваться….
Так я и поступил. Правда тут же сделал еще одну жизненно необходимую вещь. Стал дышать ртом. Ибо трупный смрад в моей квартирке стоял такой, хоть монитор вешай… А труп, - ну а от кого же еще может исходить трупный смрад? – тем времен продолжил…
Наверное, вам интересно, почему я до сих пор не упал в обморок? Ну а что такого? Ну, с кем не бывает? Ну в дверь позвонили в три часа ночи – сволочи, конечно, что не разбудили, но ладно… Ну дым из замочной скважины. Ну что такого? Мож какая шпана балуется, ну что в прямо как барышня кисейная, я прямо не знаю. А труп? А что труп?
Ну, мертвый, ну в деловом костюме, ну мухи вокруг вьются, ну говорит… Что я не видел никогда такого? Да сколько раз такое было… Правда за монитором, ну какая разница?
- Вам письмо от Высшего. – тем же ровным голосом продолжил немертвый. Во тут то я и сел. Прям на подоконник.
А? Чего? Уже иду… - дверной звонок, сделанный из старого китайского пистолета, наполнял квартиру оглушительной пальбой. Звук у таких пронзительный, ужасно ненатуральный. Интересно, китайцы их специально делают максимально неприятными для окружающих ребенка людей? Проклиная пистолет, его создателей, и день, когда самолично пришпилил его вместо звонка, я таки подошел к двери.
-Кто там?
-Крэй.
-Какой-такой… ах ну ведь это же я… А вы, собственно кто?
- Почтальон. Вам письмо.
-Какой почтальон в три часа ночи? – в моем голосе сквозило неприкрытое подозрение. Или что-то еще в таком роде. Ну не мог я слышать свой голос со стороны. Но впечатление хотел создать именно такое.
- Спецпочта – голос за дверью был странно ровным. Словно говорившего ничего в этом мире не волновало.
-Какая ещё спецпочта, а? – В такое время все почтальоны дома сидят, только бандиты шастають. Не буду дверь открывать!
- Это было предвидено Высшим.
Каким еще высшим… Ой! – Я испуганно отскочил от двери, из замочной скважины которой повалил густой, болотно-зеленый дым… Ручка медленно поворачивалась.
-Эй! Эгей! Вы что, газ пустили?
И лишь тишина была мне ответом. Как оказывается быстро можно запереть дверь прихожей, добежать до комнаты и открыть окно! Хотя при размерах однокомнатной квартиры это и неудивительно. Горазд удивительней было то, что я не споткнулся о провода, книги и кресло… Ну как не споткнулся… Ну да, опрокинул это проклятое кресло, ну пнул свежую книжку Елянина. Не упал же? Не упал! Вот!
Собственно я уже заносил ногу над подоконником, как окно с грохотом захлопнулось, стукнув меня по этой самой (левой!!!) ноге. Больно было…
-Крэй. – Тот же ровный голос. Ну что делать? Придется оборачиваться….
Так я и поступил. Правда тут же сделал еще одну жизненно необходимую вещь. Стал дышать ртом. Ибо трупный смрад в моей квартирке стоял такой, хоть монитор вешай… А труп, - ну а от кого же еще может исходить трупный смрад? – тем времен продолжил…
Наверное, вам интересно, почему я до сих пор не упал в обморок? Ну а что такого? Ну, с кем не бывает? Ну в дверь позвонили в три часа ночи – сволочи, конечно, что не разбудили, но ладно… Ну дым из замочной скважины. Ну что такого? Мож какая шпана балуется, ну что в прямо как барышня кисейная, я прямо не знаю. А труп? А что труп?
Ну, мертвый, ну в деловом костюме, ну мухи вокруг вьются, ну говорит… Что я не видел никогда такого? Да сколько раз такое было… Правда за монитором, ну какая разница?
- Вам письмо от Высшего. – тем же ровным голосом продолжил немертвый. Во тут то я и сел. Прям на подоконник.
